El detective Miller, que había subido detrás de ella, se agachó junto a la mancha sin tocarla.
—Nadie se mueve —dijo—. Y usted, señorita, va a sentarse. Quiero el número desde el que la llamaron.
El teléfono de la enfermera se iluminó antes de que pudiera entregarlo. En la pantalla, un mensaje nuevo ocupó toda la luz del pasillo.
No era de Garrett.
Era de Rebecca.
«No estoy en el centro de Margaret. No abran la puerta si llaman en mi nombre. Se han llevado mi bolsa. Si esta noche no contesto, busquen el vestido azul.»
El mensaje se quedó en la pantalla hasta que la enfermera, con las manos levantadas como si el aparato pudiera acusarla, lo puso sobre la mesa del pasillo. Miller fotografió el número, el texto y la hora. Eran las diez y diecisiete de la noche. Rebecca había escrito aquello cuatro minutos antes.
