El doctor del hospital me citó por la tarde y habló sin adornos. La exposición prolongada explicaba parte de los mareos. Iban a seguir los controles. No me prometió un cuerpo de a los cuarenta. Me prometió que nadie volvería a llamarme demente para quedarse con mis llaves. Rebecca pasó la misma revisión y salió con un papel donde el niño tenía un ritmo y ella tenía permiso para dormir en una cama que no fuera de un centro de paso. Margaret vino a verla, con la ceja todavía marcada, y dejó sobre la cómoda un pañuelo limpio, no como limosna, sino como quien devuelve a una mujer al mundo de las cosas suaves.
Yo preparé la habitación de invitados para Evelyn. Ella se detuvo en el pasillo, delante del marco antiguo, y enderezó la fotografía que Garrett había torcido.
