—Puedo irme a un hotel —dijo.
—Puedes. También puedes quedarte en la casa de la que te sacaron con una firma. Elige tú. Esta vez elige tú.
Se quedó. No como una reaparición de novela, sino como una mujer que pone su cepillo en un vaso y pregunta dónde están las toallas. Por la noche, Rebecca se durmió en el cuarto que había sido suyo antes de la huida, con la puerta entornada y Frank en el sofá de abajo porque se negó a irse hasta que la cerradura nueva estuviera puesta. La cerradura nueva estuvo puesta antes de las once. La vieja llave de Nora no servía. La de Garrett tampoco.
Pasaron los días que un cuerpo necesita para creer que el peligro ha bajado la voz. Garrett no volvió a la cocina. Supimos de él por Thomas y por Miller, en frases cortas: el juez mantuvo las medidas, el informe de Lang quedó impugnado, la investigación siguió sin necesidad de que yo la convirtiera en mi residencia. No fui a verlo todavía. Evelyn sí pidió una visita, acompañada, y regresó callada, no destruida. Me dijo solo esto:
