Con mi bebé de cinco días en brazos, escuché a mi suegra decir: “Esta casa no es para hijos ajenos”. Mi esposo no contestó ninguna de mis llamadas. Recogí mis maletas y me refugié en la casa que mi abuela me dejó antes de morir. “Ahora esta es nuestra casa, mi niña”, susurré. Pero una vieja carta escondida allí revelaría algo que jamás imaginé…

Beatriz nunca me quiso.

Criticaba cómo cocinaba, cómo me vestía y hasta que conservara mi apellido. Rodrigo siempre encontraba una excusa.

—Así es mi mamá, amor. No le hagas caso.

Cuando quedé embarazada, pensé que las cosas mejorarían.

Pero el día que nació Sofía, mi suegra se quedó observándola con una expresión desagradable.

—Qué morenita salió —comentó—. En nuestra familia todos somos blancos. Y esa nariz tampoco es de los Salinas.

—Es una recién nacida, señora.

—Yo conocí a mi hijo desde que nació. A mí nadie me engaña.

Aquella misma noche, Rodrigo me preguntó si durante uno de sus viajes de trabajo realmente me había quedado con mi amiga Patricia.

No podía creerlo.

Y dos días antes de que me dieran de alta, me llamó para anunciarme que se iría de pesca con sus amigos durante tres días.