No le conté a Ryan sobre esa parte.
La tarde de nuestra reserva, lo encontré en el dormitorio haciendo una bolsa de noche, tarareando.
“¿Crees que necesitamos champán?” Me preguntó.
Miré la bolsa. Entonces, a él.
“Probablemente no”.
Él sonrió. “Misterioso”.
Volví a sonreír.
“Esa es la idea”.
Cuando llegamos al hotel, Ryan estaba prácticamente radiante.
El lugar se veía casi exactamente como lo recordaba de nuestra noche de bodas. La suave iluminación ámbar. Los manteles blancos. Las pesadas cortinas de terciopelo. Música de piano a la deriva desde el vestíbulo, un viejo estándar suave que casi reconozco.
Hace siete años, había entrado por estas mismas puertas con un vestido blanco con el velo torcido, riendo tan fuerte que apenas podía respirar, seguro de que me había casado con el hombre más amable que jamás me encontraría.
