La mayoría de los niños dibujaban a una madre y un padre.
Algunos dibujaron a los abuelos.
Algunos dibujaron a hermanos y hermanas.
Mis hijos dibujaron a tres personas tomadas de la mano bajo un sol amarillo gigante.
“¿Quién es este?” Preguntó su maestro, señalando la figura más alta.
“Mami”, dijo Noah con orgullo.
“¿Y estos?”
“Ethan y yo”.
Su maestro sonrió.
“¿Dónde está tu papá?”
Ethan respondió antes de que Noé pudiera.
“No tenemos uno”.
La maestra más tarde me contó la historia suavemente, probablemente esperando que me molestara.
Pero cuando recogí el dibujo, noté algo.
Las tres figuras sonreían.
Mis hijos no miraban a nuestra familia como algo incompleto.
Lo miraban como el nuestro.
Ese dibujo se quedó en mi refrigerador durante once años.
Cuando tenían siete años, preguntaron por qué otros niños tenían padres y no lo hicieron.
