A las 11:50, mi teléfono móvil yacía olvidado sobre la mesa.
Nada de listas de emergencias.
Nada de transferencias inesperadas.
Nadie me decía dónde debía estar.
A pocos minutos de la medianoche, mi padre sirvió tres platos.
—¿Sabes? —dijo Diego—. El año pasado pensé que solo habías venido porque a tu padre lo iban a operar.
Lo miré.
—Yo también.
Mi padre sonrió.
—¿Y ahora?
Miré la mesa.
Tres porciones.
La vieja olla.
El bastón, apoyado tras la puerta.
Mi teléfono móvil, descansando junto a mi mano.
—Ahora, he
venido porque he querido.
A medianoche, brindamos.
Luego, mi padre puso su mano sobre la mía.
—Feliz cumpleaños, hija.
—Feliz Año Nuevo.
Por un instante, recordé aquella otra cocina.
Las veintiséis personas.
El billete cancelado.
La transferencia de 120.000 pesos.
Aquella operación importante, programada para un momento en el que Daniel daba por hecho que yo estaría demasiado ocupada como para darme cuenta.
