Él no solo había impedido que sus palabras me llegaran.
Había impedido que el mío llegara a ellos.
Abrí el más viejo.
Cerca del fondo, yo de dieciocho años había escrito:
“No te olvides de mí allí”.
De repente, tenía dieciocho años otra vez.
Me veía de pie junto a nuestro buzón.
Esperando.
Escuchando la voz de mi padre diciéndome que esos chicos tenían sus propias vidas ahora.
Finalmente lo entendí.
Mi padre no me había visto esperar.
Él sabía exactamente lo que estaba haciendo.
Debajo de las letras había otro sobre con mi nombre, escrito con la letra de mi padre.
No estaba sellado.
Dentro había una carta que aparentemente había comenzado años después, pero nunca encontró el coraje para darme.
“Ibas a irte. Primero Australia, luego dondequiera que fueran los otros”.
