“La tienda te necesitaba”.
“Tu madre te necesitaba”.
“Me dije a mí mismo que un día entenderías por qué guardé esas cartas”.
Lo leí hasta que las palabras se difuminaron.
Mi padre estaba aterrorizado de que me fuera.
En lugar de decírmelo, había tomado la decisión por mí.
No tenía que ocultar las cartas para siempre.
Sólo el tiempo suficiente.
Cuando finalmente me mudé, el daño ya estaba hecho.
Mis amigos creían que los había rechazado.
Creí que me habían olvidado.
Después de suficientes cartas sin respuesta, el dolor hizo lo que mi padre había contado.
Dejamos de intentarlo.
Estaba furiosa.
Pero la ira no tenía a dónde ir.
Mi padre llevaba 26 años muerto.
Tommy estaba muerto.
Ray estaba muerto.
Hay algunas cosas que una disculpa no puede restaurar porque las personas que merecen escucharlo ya se han ido.
