Y mi padre compraba señuelos de pesca con mi dinero.
No creo haber dicho nada esa noche. No creo que hubiera podido. Simplemente fui a mi habitación, me tumbé en la cama y me quedé mirando al techo hasta que me quedé dormida.
La gran pelea llegó en el tercer año.
Era domingo de febrero. Nevaba con fuerza. Me habían vuelto a reducir las horas, a veintiocho por semana, y llevaba una hora haciendo cálculos en mi cuaderno. No importaba cómo hiciera los cálculos, me iba a faltar dinero. Cuarenta dólares de alquiler, tal vez cincuenta.
Papá entró del garaje sacudiéndose la nieve de las botas. Llevaba un nuevo taladro para pescar en el hielo en una caja bajo el brazo.
Miré la caja. Lo miré a él.
“¿Cuánto costó eso?”
Lo dejó sobre el mostrador. “No importa”.
“¿Cuánto cuesta?”
