La miré.
“No tengo tierra”.
– Lo haces ahora.
“¿Quién me lo dio?”
– Tú sabes quién.
Henrietta.
Me senté.
Mis rodillas habían dejado de cooperar.
– ¿Cuándo?
“Hace seis meses”.
“Ella nunca me lo dijo”.
“Aparentemente no tenía la intención”.
Me pongo las dos manos sobre la boca.
Treinta y ocho hectáreas.
La casa de inquilinos.
Los árboles de la pecana.
Seguí pensando que Rosella me diría que había habido un error.
En cambio, ella buscó otra carpeta.
“Hay más”.
“¿Cómo puede haber más?”
Se sentó frente a mí.
“Señora. Lockridge nos pidió que sacáramos varios registros
históricos antes de la transferencia”.
“¿Qué registros?”
Rosella puso fotocopias delante de mí.
Un nombre apareció una y otra vez.
ISAAC WHITSETT.
Mi bisabuelo.
Miré hacia arriba.
“Ese es el abuelo de mamá”.
– Lo sé.
“¿Qué es esto?”
“Un hecho de 1918”.
