Maya se tapó la boca.
—David —dijo Daniel—, hay algo más.
Apreté el teléfono.
—El formulario de cambio de beneficiario contenía una nota manuscrita pidiendo a la aseguradora que contactara a Marisol por el niño.
Miré a Maya.
Su rostro palideció de nuevo.
—¿Qué niño? —pregunté.
Daniel respiró hondo.
La carta no mencionaba ningún nombre. Solo decía: «Nuestra hija».
La habitación quedó en silencio.
Maya me miró fijamente, con la mano temblando sobre la manta.
«Mi padre murió cuando yo tenía doce años», susurré.
«Lo sé», dijo.
«¿Cuántos años tienes?»
«Treinta y uno».
Yo tenía treinta y seis.
Cinco años de diferencia.
Los viejos recuerdos comenzaron a aflorar a retazos: mi padre marchándose de viaje inesperadamente, mi madre quemando cartas en la chimenea después de su funeral, su reacción cuando traje a Maya a casa por primera vez.
