Entonces dijo: «Sobre Eleanor.»
El nombre de mi madre, pronunciado por una mujer al otro lado del mundo. Me puse de pie lentamente.
—¿Qué tiene que ver mi madre contigo?
La voz de Marisol se quebró.
—Sabe por qué murió tu padre.
La llamada se cortó.
Intenté llamar de nuevo de inmediato.
El número ya no está activo.
Maya y yo nos miramos fijamente a través de la estrecha habitación del hospital, con metro y medio de suelo pulido separándonos y más preguntas de las que podíamos formular.
Liam empezó a moverse inquieto en la mesita de noche.
Fuera de la ventana, caía la primera nevada del año.
Y en algún punto entre Brooklyn, Miami y la voz de hace treinta años, nuestra historia familiar se transformó en algo que ninguno de los dos reconocía.
PARTE 3
Durante unos segundos después de que terminara la llamada, ni David ni Maya se movieron.
