—Grace —dije lentamente—, tienes unos diez segundos para explicarme por qué no debería llamar a la policía.
—Probablemente deberías —dijo—. Con
el tiempo.
“¿Eventualmente?”
“No antes de que mires en tu caja fuerte.”
Mis ojos se dirigieron hacia el pasillo.
Teníamos una caja fuerte al fondo del armario. Ignífuga, pesada, atornillada al suelo. Lucas guardaba allí pasaportes, documentos del seguro, escrituras de propiedad, certificados de nacimiento. Hacía meses que no la abría.
“¿Qué hay en mi caja fuerte?”
“Eso depende de lo que haya quitado.”
Tragué saliva.
“¿Remoto?”
“Lucas estuvo en tu casa ayer por la tarde mientras estabas en el dentista.”
No dije nada.
Fui al dentista a las dos. Lucas me había dicho que estaba en la oficina ultimando los detalles antes de su supuesta transferencia internacional.
—Se fue con una carpeta —dijo Grace—. Azul. Tamaño legal.
“¿Cómo lo sabes?”
