Thomas nunca escribió que estuviera ayudando a nadie a salir de esa situación.
Casi nunca hablaba de sí mismo.
En cambio, cada página terminaba con un pequeño paso adelante.
Ella se rió.
Se quedó dormido.
Llamó a su hermana.
Él regresó.
Casi nunca hablaba de sí mismo.
Poco a poco comprendí algo.
Thomas no coleccionaba recuerdos.
Coleccionaba momentos en los que alguien decidía que la vida aún merecía la pena ser vivida.
Mi mirada se posó en la mochila verde que estaba apoyada contra mi silla.
Por primera vez… ya no me resultaba pesado.
Me pareció que estaba lleno.
Coleccionaba momentos.
Durante la semana siguiente, me encontré repasando una y otra vez todas las conversaciones que habíamos tenido.
La enfermera cuyo marido había empezado a hornear pan de masa madre.
La voluntaria cuyo nieto finalmente había aprobado el examen de conducir.
