Esto no era una rabieta.
No era un niño dramático.
Esto era miedo.
Me volví hacia el dormitorio y vi a mi hija, Sophie, medio escondida detrás de la puerta, como si pensara que alguien podría retirarla en cualquier momento. Tenía los hombros apretados. Sus ojos se fijaron en el suelo. Parecía pequeña de una manera que ningún niño debería.
“Sophie,” dije, manteniendo mi voz tan tranquila como pude. “El papá está aquí. Ven aquí, cariño”.
Ella no se movió.Coloqué mi maleta y caminé hacia ella lentamente, como si un paso equivocado la hiciera desaparecer. Cuando me arrodillé frente a ella, ella se estremeció, y una ola fría corrió a través de mí.
“¿Dónde duele?” Pregunté.
Sus pequeñas manos torcieron el dobladillo de su camisa de pijama hasta que sus nudillos se volvieron blancos.
