A los chicos de trece años se les permitía tener secretos.
Me lo recordaba constantemente.
Entonces empezaron a suceder cosas extrañas.
Una noche, me levanté para buscar agua y pasé por la habitación de Evan.
Su puerta estaba entreabierta.
La luz seguía encendida.
Eché un vistazo al interior.
Estaba sentado en el suelo junto a su cama.
Contando dinero.
Dineral.
Los billetes estaban esparcidos sobre la alfombra frente a él.
Los contaba cuidadosamente en voz baja.
Algo en ello me inquietó de inmediato.
Entonces levantó la vista y me vio.
El miedo se reflejó en su rostro.
Miedo real.
Agarró todos los billetes, metió todo en su mochila, la cerró con la cremallera y la apretó contra su pecho.
“Mamá. Hola.”
Me quedé parado en la puerta.
