“¿Qué es todo ese dinero?”
“El dinero de mi bicicleta.”
“Parecía una cantidad considerable de dinero destinada a bicicletas.”
“No lo es.”
Se rió con incomodidad.
“Sal me paga con billetes pequeños, así que parece más de lo que realmente es.”
Entonces pronunció esas mismas dos palabras.
“Casi llegamos.”
Sabía que algo andaba mal.
Simplemente no sabía qué.
Y no estaba preparada para acusar a mi hijo de trece años, que estaba de luto, de algo cuando ni siquiera sabía de qué lo estaba acusando.
“Bueno.”
Di un paso atrás.
“No te quedes despierto hasta muy tarde.”
“No lo haré.”
Pero apenas dormí.
Unas semanas después, las cosas empeoraron.
Evan normalmente volvía a casa del restaurante sobre las seis y media.
Ese sábado, pasaron las siete.
