Mi madrastra se rió del vestido de fiesta que mi hermano de quince años hizo de los viejos jeans de nuestra madre. A mitad de la noche la música se detuvo y el director cruzó ese pasillo hacia ella.

Lo hizo en la vieja máquina de mamá, que también estaba en ese loft, y que había conseguido por su cuenta y engrasado de un video.

No me permitieron entrar. Genuinamente no se le permite, puso una silla contra la puerta dos veces.

Lo que escuché durante catorce noches fue una máquina de coser que iba en ráfagas cortas, y jurando, y una vez, alrededor de las doce, una silla que se acercaba.

En la novena noche llamó a mi puerta alrededor de la una de la mañana y se quedó allí con las manos detrás de la espalda y dijo: “¿Qué tan altos son tus zapatos?”

¿Dije qué?

Y él dijo: “Los zapatos que llevas. Qué alto”. Y luego: “No me muestres. Solo di”.

Dije unas tres pulgadas, y él dijo bien, y volvió a bajar.

En la undécima noche se acercó y no dijo nada. Él se quedó en mi puerta durante medio minuto, y dije que estás bien, y él dijo que sí, y volvió a bajar.

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