Y en el interior de la costura del lado izquierdo, donde nadie puede verla, había cosido en la etiqueta de uno de los pares, y por encima de ella, en puntada de cadena, en hilo que compró con su propio dinero: N.H.
Nola Hartigan. Nuestra madre.
Lo puse alrededor de las cinco y media de la mañana en mi habitación y luego me senté en el piso en él, lo que me han dicho que no era bueno para ello.
Verena lo vio a las diez y media de las nueve.
Ella iba a bajar a tomar un café y yo estaba en el pasillo y ella se detuvo en el escalón inferior y ella lo miró durante unos tres segundos y luego se rió.
No es un snort. Una risa adecuada, con la cabeza retrocediendo.
“Oh, Liv. Esa es la cosa más patética que he visto en mi vida”.
