Tres horas antes, lo había enterrado.
Ahora estaba de pie en la sala de observación vacía de la funeraria, todavía en mi vestido negro, con la vieja chaqueta de construcción de papá por encima de mis hombros. Olía exactamente como él: aserrín, café quemado y las mentas que guardaba en cada bolsillo. No había podido quitármelo desde el cementerio.
¿El señor Lewis, el abogado de papá, se paró frente a mí con las manos cruzadas. Era un hombre tranquilo y de cabello gris que había manejado la voluntad de papá, y parecía tan incómodo como me sentía.
“¿Te dijo por qué se supone que debo perdonarlo?” Pregunté.
“No. Él solo me pidió que te diera la bolsa después del funeral.
“Podría haberme lo había dado él mismo. Tenía ocho meses”.
¿El señor Lewis bajó los ojos. “Él dijo que no podía verte abrirlo”.
