Apenas miré al hombre o a los niños.
Estaba mirando a la mujer.
Conocía sus ojos. Los había visto cada mañana de mi vida, mirándome desde el espejo del baño.
– Esa es mi madre -susurré-.
Era mayor que la foto borrosa que papá había guardado de ella. Su cabello era más corto, y las líneas finas se habían asentado alrededor de su boca. Pero no había duda en mi mente. Ninguno.
Los colores eran demasiado brillantes para ser viejos. En la esquina, se imprimió una fecha en pequeños números naranjas.
Se había tomado hace seis meses.
Mi madre no había desaparecido en el aire. Ella no había muerto en un trágico accidente de la manera que yo había imaginado en secreto cuando era niña, acostada despierta e inventando razones por las que no podía volver a casa.
