Entornó los ojos.
—Eso fue hace doce años. ¿Vas a castigarnos para siempre?
—No. Voy a vivir mi vida.
Miró hacia el pasillo de la oficina.
—Tu abuela se avergonzaría de ti.
Eso era lo único que todavía podía decir que me dolía.
La abuela Elaine había sido la única persona que me hizo sentir que yo importaba.
Mamá lo sabía.
Sabía exactamente dónde apuntar.
Por un momento, volví a tener diecinueve años, de pie en nuestra cocina, intentando entender por qué el amor siempre parecía tener un precio que yo no podía pagar.
Entonces recordé las manos de la abuela alisando la superficie de aquella cómoda de roble dañada.
«Nunca te avergüences de una grieta.
Solo fíjate en qué la causó».
Miré a mi madre.
—No uses a la abuela para hacerme sentir culpable.
