Arreglé mis iniciales sentada junto a la ventana.
Era un trabajo pequeño, de esos que mis manos habían hecho miles de veces.
Sin embargo, al terminar, sentí que había recuperado algo que no sabía cómo nombrar.
Acomodé las macetas maltratadas. Recogí las ramas secas y puse tierra nueva donde hacía falta.
Luego preparé una taza de café y salí a la terraza.
El viento me golpeó suavemente la cara.
Pensé en Winston, en nuestra vida antes de su muerte y en aquella mujer de 50 años que había comenzado a guardar monedas y billetes sin saber si algún día podría comprar un rincón junto al mar.
Si alguien le hubiera dicho entonces que a los 70 tendría que defender ese rincón de su propia familia, seguramente no lo habría creído.
Yo tampoco.
Pero allí estaba.
Con mis llaves.
