Miré hacia el pasillo.
—El armario de la ropa blanca —dije.
Por primera vez en todo el día, Linda se movió.
Era algo diminuto. Un leve temblor en la mano. Una opresión en el contorno de los ojos.
Precio notado.
El armario contenía toallas, mantas, productos de limpieza y una caja de cedro llena de fotografías antiguas. Un agente retiró cada objeto con cuidado y luego golpeó la pared del fondo.
Hueco.
Linda se puso de pie.
—No tienes derecho —dijo ella.
Price se giró. —Señora, siéntese.
“¡No tienes derecho!”
El agente logró despegar el panel falso.
Detrás había un compartimento estrecho repleto, desde el suelo hasta el techo, de fundas de plástico selladas, discos duros externos, fajos de billetes, pasaportes y sobres de papel manila etiquetados con letra precisa.
No es la letra de Ryan.
De Linda.
La habitación quedó en silencio.
