Tres días antes, el sonido de los talones de Vivien haciendo clic en nuestro piso de madera siempre me recordó el martillo de un juez: agudo, decisivo, final. Ella entró en nuestra cocina como si fuera la dueña, lo que según Hudson, prácticamente lo hizo, ya que nos habían ayudado con el pago inicial.
“Isabella, querida”. Su voz llevaba ese tono particular que usó cuando estaba a punto de asignarme una tarea disfrazada de favor. “Tenemos que discutir los arreglos de Acción de Gracias”.
Estaba en el agua de los codos de la cena que acababa de servirles: el asado favorito de Hudson con todos los lados que su madre me había enseñado a hacer el camino correcto durante mi primer año de matrimonio. Mis manos estaban crudas por el agua escaldada, pero había aprendido a no usar guantes de goma alrededor de Vivien. Una vez comentó que me hicieron parecer poco profesional.
