“Entonces sabes que tienes que moverlo.”
Miró más allá de mí, hacia el vehículo, con el leve interés de quien examina una curiosidad menor. “Me hicieron unas obras en la entrada de casa”.
Me giré y miré. Su entrada estaba vacía, seca e impecable.
“No, no lo hiciste.”
“Los planes cambiaron.”
“Hay espacio en la calle.”
“No quería que el coche se rayara.”
“Así que aparcaste en mi propiedad y pasaste por encima de mi macizo de flores para protegerlo de los arañazos.”
“Es solo hierba, Amanda.”
“Pasaste con el coche por encima de mi macizo de flores.”
“Las flores vuelven a crecer.”
Lo miré. Miré su sonrisa. Reflexioné sobre todo lo que había aceptado durante el último año, cada pequeña concesión que había hecho en nombre de no ser el tipo de persona que convierte todo en un conflicto, y sentí que algo se instalaba en mí que no era ira propiamente dicha, sino esa sensación que subyace a la ira cuando la paciencia se ha agotado.
