Sus ojos se clavaron en mí.
“¿Protegiéndome de qué?”
Abrí la boca.
No salió nada.
“¿Desde que supe que tenía una hermana?”
“Por sentirme culpable.”
“¿Por estar vivo?”
“Sí.”
Ella me miró fijamente.
“¿Así que decidiste cómo me sentiría incluso antes de que yo lo supiera?”
“Tenía miedo.”
“¿Tenías miedo?”
Su voz se elevó.
“¿Qué hay de mí?”
Luego señaló hacia el pecho.
“¿Qué hay dentro?”
David tragó saliva.
“Lo empecé la noche en que murió Rosie.”
Abrió la tapa.
En el interior estaban grabados dos nombres.
HANNAH Y ROSIE.
Dentro había dos pulseras de hospital.
Dos gorros para recién nacidos.
Una mantita rosa diminuta.
Fotografías.
Tantas fotografías.
Fotografías que no había visto en casi dieciocho años.
Yo sosteniendo a las dos niñas.
David dormía en el sofá con un bebé sobre su pecho y el otro en sus brazos.
