En ese preciso instante, alguien golpeó la puerta.
Opal miró por la ventana.
Su rostro perdió todo el color.
—Rebecca…
Me volví hacia ella.
—¿Qué sucede?
Su voz apenas fue un susurro.
—La mujer que está afuera…
Tragó saliva.
—Es tu madre.
El golpe sonó otra vez, seco, como si quien estaba afuera no tuviera costumbre de pedir permiso.
Opal no se apartó de la ventana. El color no le volvió a la cara.
—Rebecca, no abras todavía.
Russell ya había cerrado la computadora, pero la voz de mi padre seguía en la habitación. Tu madre está viva. Ella autorizó el primer movimiento. La tarjeta de memoria, pequeña como una uña, permanecía conectada. El reloj verdadero, con su correa de cuero marrón y la grieta en el cristal, estaba sobre la mesa, abierto por detrás, vacío ahora que habíamos sacado lo que mi padre escondió.
