—¿Está segura? —preguntó Russell.
Opal tragó saliva.
—La vi en un funeral al que no debía asistir. Llevaba velo. Aun así supe que era ella. Harold me hizo jurar que no te lo diría hasta que el reloj estuviera en tus manos.
No tuve tiempo de preguntarle qué funeral. La puerta tembló una tercera vez.
—Rebecca —dijo una mujer—. Sé que estás ahí. No he venido con la policía.
La voz no se parecía a ningún recuerdo mío. Yo tenía doce años cuando me dijeron que había muerto. Lo que guardaba de ella cabía en una firma al final de un permiso escolar y en el silencio de mi padre. Aun así el cuerpo me reconoció antes que la memoria. Se me aflojaron las rodillas.
Russell se puso delante de la mesa.
—Si entra, no toca nada. Y esta conversación no ocurre a solas.
