La policía ya tiene la denuncia. Sácala de esa casa.
Evelyn levantó la vista hacia mí. No había triunfo en su boca.
Había prisa. Y detrás de ella, en el asiento trasero, alguien más se inclinó hacia la ventanilla lo suficiente para que la luz del porche le diera en la cara.
Era Trevor.
Trevor no bajó del coche. Me miró como se mira a alguien que ya no comparte la mesa, y el vehículo oscuro arrancó antes de que Russell llegara al porche. El sedán gris no los siguió. Se quedó. Esa quietud me heló más que la cara de mi esposo.
—Entre —dijo Russell—. Ahora.
Cerramos. Opal corrió el pestillo. Yo seguía con el reloj contra el pecho, la correa marrón marcada en la palma. En la cocina, la nota del allanamiento parecía más pequeña que la frase del teléfono. Russell llamó a la detective que había tomado la denuncia de la puerta forzada y, en la misma llamada, pidió a la abogada que ya tenía copias de nuestros papeles.
