El teléfono de la mesa vibró. Número desconocido. Russell me indicó que esperara. Adele conectó la grabadora y asentí. Puse el altavoz.
Una respiración. Después la voz de un hombre mayor, baja, atropellada.
—¿Señora Hale? Soy Clive Brennan. No tengo mucho tiempo. Su madre cree que sigo en mi oficina. No estoy. Estoy donde su abogada me dejó, y aun así creo que me han seguido.
—¿Por qué firmó esa denuncia? —pregunté.
Silencio. Papel. Un paso que no era suyo, más lejos.
—Porque me pusieron delante la hoja y me recordaron lo que firmé cuando su padre todavía respiraba. No voy a decirlo por este teléfono. Si de verdad quiere la verdad, baje. Pero no baje sola.
Miré a Russell. Él ya tenía el maletín. Adele negaba con la cabeza, despacio, no para impedir la verdad sino para impedir la trampa.
