—No la firmó Mónica —dijo—. El relato es de Mónica: el césped, el sobre, el miedo. La mano que firma es otra.
Me incliné. Conocía aquella letra. La había visto al final del documento que mi padre levantó en el video, y años antes, en un permiso escolar que ya no existía.
Evelyn Hale.
Debajo, en la línea del notario que daba fe de la firma, había un segundo nombre, escrito con otra tinta y subrayado por el sello.
Clive Brennan.
Russell frunció el ceño.
—Brennan certificó papeles en el condado durante décadas. Si está en esta denuncia, no es un vecino asustado.
Adele no se sentó.
—Está en el pasillo del juzgado. Preguntó por usted, Rebecca, no por su madre. Dijo que no subiría a un despacho donde pudieran verlo desde la calle. Lo dejé con un oficial, a la vista, porque no pienso traer a esta casa a un hombre que firma al lado de Evelyn sin que antes hable donde yo pueda grabarlo.
