—Mi padre reparaba relojes antiguos —dije.
Glen asintió, sin sorprenderse.
—Entonces su padre tenía paciencia. Esto no se hace en una tarde de rabia. Se hace cuando uno cree que va a morirse antes de poder hablar.
Tomó la copia. La giró. La apoyó junto a la otra. A simple vista, un hermano. En sus manos, un desconocido.
—Esta no tiene historia. Mecanismo nuevo, de los que se compran armados. La grieta del cristal es reciente. Demasiado limpia. Alguien la hizo a propósito para que, de lejos, pareciera la vieja. La correa de metal no ha tocado una muñeca durante años. Ha tocado una muñeca durante días. Y detrás no hay hueco. Quien encargó la copia sabía el aspecto, no el secreto. O sabía el secreto y se aseguró de que este ejemplar no pudiera guardarlo.
Russell tomó nota. Adele, que había llegado a tiempo para oír la última parte, preguntó si Glen repetiría eso por escrito. Glen dijo que sí, con una condición: que nadie le pidiera valorar cuánto dinero cabía en una familia. Él entendía de engranajes.
