Peter Lawson llamó esa tarde. Russell puso el altavoz. Peter no estaba en la cafetería. Estaba en el coche, con la voz de quien mira demasiado el retrovisor.
—Quieren que retire lo que dije. No fue Evelyn quien llamó. Fue un hombre que no dijo su nombre y mencionó el colegio de mi hija a la hora de la salida. No la tocaron. La recogí yo. Está con su tía, fuera de la ciudad. Yo no voy a retirar nada. Pero tienen una fotografía.
—¿De qué? —pregunté.
—De usted y de mí en la cafetería. Desde fuera. Si la enseñan, dirán que la preparé con la presa para vender un recuerdo. Russell, usted estaba en la mesa. En la foto, según me la describieron, casi no se le ve. Se ve a Rebecca Hale inclinada hacia un hombre que llora. Eso les basta.
