—Entra —dijo Opal, contra la prudencia de todos.
Mónica negó.
—Si entro, no salgo limpia. Quédate con esto.
Dejó el teléfono en el escalón, con la pantalla encendida, y bajó hacia la acera sin volver la cara. Russell lo recogió con el pañuelo. La imagen estaba ahí, como Peter había dicho: la cafetería, yo inclinada, Peter con la cabeza baja, Russell medio fuera del encuadre. Tomada desde la calle, a través del cristal.
No era el encuadre lo que me quitó el aire.
En el reflejo de la ventana, a la derecha, pequeña y nítida porque el que tomó la foto no se cuidó del vidrio, había una mujer. Abrigo fino. Teléfono en alto. Y una sonrisa que yo ya había visto en el porche de Opal, cuando Evelyn Hale todavía intentaba parecer una madre que vuelve para salvar a sus hijas.
