Mónica estaba en el porche, sin el reloj de metal. La muñeca le quedaba desnuda, con la marca roja de la correa. Tenía los ojos hinchados y no traía sobre de dinero.
—No puedo entrar —dijo—. Si entro, dirán que retiré el miedo. Vine a avisarte. La fotografía existe. La van a usar. Trevor dice que es prueba de que manipulas testigos. Evelyn dice que es la prueba de que saliste peor de lo que entraste.
—¿Quién la tomó? —preguntó Russell.
Mónica miró la calle, donde ya no estaba el sedán gris. Se rio sin ganas.
—El hombre del coche solo vigila. La foto la hizo una mano que sabe cuándo sonreír. Me la enseñaron en el teléfono, esta tarde, como se enseña una correa a un perro. Si hablo en la audiencia, la publican. Si me callo, Buckeye sigue pagando mi alquiler y el tuyo no existe. Vine porque Clive casi se muere de susto por mi culpa, y porque papá, en esa grabación que yo no he visto y que Evelyn jura que es falsa, parece que me dejó una puerta. No sé si quiero cruzarla. Sé que no quiero que te rompan otra vez con una imagen.
