Trevor se abrochó el saco.
—Está en el pasillo —dijo—. Y trae su libro.
El notario del pasillo se llamaba Dennis Crowe. Era más joven que Clive, con un libro de actas forrado en negro y la seguridad de quien cobra por recordar caras. Entró, juró decir la verdad y abrió el libro por una cinta roja.
—El día del ingreso de la señora Hale me pidieron una fe de firma en la sala de visitas —dijo—. Ella firmó la cesión. Iba de uniforme de ingreso. Estaba serena. Dijo que prefería dejar la empresa en manos de su esposo antes de que los bancos la partieran.
—¿Quién lo llamó? —preguntó Adele.
—El señor Mallory. Me advirtió que la ventana de visitas era corta.
Irene Solano miró el libro y luego a mí.
—¿Estuvo usted en una sala de visitas ese día?
—Ese día no vi a nadie que no llevara uniforme —dije—. No firmé una cesión. No hablé con un notario. Si mi voz suena entera ahora, ese día no lo estaba. Aun así recuerdo el mostrador. Recuerdo que me preguntaron si tenía joyas. Dije que el reloj ya no estaba conmigo. Nadie me puso un libro delante.
