Thomas inclinó la cabeza, casi cortés.
—Nile me quitó algo hace treinta y cinco años. No fue la casa. La casa llegó después, cuando él ya había decidido esconderse detrás de una vida ordenada. Lo que me quitó cabe en una cartera de cuero oscuro. Dentro había un cierre de cuentas de nuestra sociedad y unos papeles de una clínica. Él los llamaba protección. Yo los llamo un robo.
Samuel murmuró que no respondiera a la palabra robo. Yo tampoco pensaba hacerlo. Treinta y cinco años. Cullen tenía treinta y cinco. La cuenta me cayó encima con el peso de la fotografía que acabábamos de encontrar: Nile, Thomas y un niño de ocho años. Si el plazo había empezado el año en que nació mi hijo, la foto no era el comienzo. Era una estación a mitad del camino.
