—Cuando mi madre me habló de ti —dijo—, usó la palabra promesa. Dijo que habías prometido la casa porque estabas enferma y querías ver a Cullen instalado. Yo le pregunté por qué no te llamábamos. Me contestó que tu orgullo no aguantaría la compasión. Me avergüenza repetirlo.
—Hiciste bien en repetirlo —dije—. Las mentiras duran más cuando nadie las dice en voz alta.
Cullen llegó antes que su suegra. Traía el nudo de la corbata flojo y una carpeta distinta de la que Blythe me había mostrado por la mañana. Al ver a Miles se detuvo. Al verme a mí, bajó los ojos.
—No vengo a pedir la casa.
—Entonces siéntate.
Obedeció. Sacó de la carpeta una copia tenue, mal impresa, de un resultado de laboratorio. No tenía membrete de hospital grande. Tenía un número de expediente, dos columnas y una frase cautelosa: compatibilidad que no excluía una relación biológica entre el perfil B y el niño identificado como C. El perfil B llevaba las iniciales T. W. El niño no tenía apellido escrito. Solo la letra.
