Sus palabras:
«Precisamente por eso, querida. Precisamente por eso Dios te mirará de otra manera».
Aquella tarde, regresé a casa y saqué la vieja almohada del armario.
No la había tirado.
Una vez resueltos todos los trámites, la llevé a una costurera, quien remendó la tela con esmero, conservando las piezas originales.
La almohada seguía siendo vieja.
Seguía teniendo el color deslucido.
Pero las plumas ya no se salían.
La coloqué en un sillón, en la pequeña habitación que antaño había pertenecido a Fiona.
A su lado, puse una fotografía
de ella y Thomas, de pie frente a su primera granja.
A veces, me sentaba allí al atardecer con una taza de té.
En esos momentos, no pensaba en los millones.
Pensaba en una mujer que podía ser terca, exigente y, a veces, injusta.
