Me reí.
“¿Por qué?”
Frunció el ceño como si le hubiera hecho una pregunta obvia.
“Porque de todas formas lo tira a la basura en la esquina.”
Dejé el cuchillo.
“¿Qué?”
“Nuestro autobús escolar paró allí ayer.”
Jamie se apoyó en el mostrador.
“Vi a papá dejar tu comida junto a la basura.”
Sentí un nudo en el estómago.
Luego añadió con naturalidad:
“Y se puso su traje de boda y se subió al coche de una señora.”
Lo miré fijamente.
“Jamie, ve a vestirte para ir a la escuela.”
Se encogió de hombros.
“Bueno.”
Y se marchó.
Me quedé sola en la cocina.
El sándwich estaba medio terminado.
El termo estaba a mi lado.
Y de repente, doce años de mañanas ordinarias dejaron de tener sentido.
Aun así, terminé de preparar el almuerzo.
Dos sándwiches.
Rodajas de manzana.
Café.
Y la nota.
