Parte 1. El lugar que no es mío
Todo empezó un martes por la noche, a dos días de la ceremonia de las seniors. Yo había preparado pastel de papa con carne molida y queso gratinado, el favorito de la casa, y el olor se había metido hasta el pasillo. Ernesto llegó tarde de la bodega con el chaleco de trabajo todavía puesto y polvo de semilla en las mangas. Mateo, mi hijo de ocho años, contaba en voz alta los pedazos de queso que le habían tocado. Camila casi no probaba su plato.
Camila tenía diecisiete años y estaba a punto de graduarse. Jugaba voleibol con el número diecisiete en la espalda de su jersey guinda, y era de esas muchachas que se quedan después del entrenamiento levantando balones solas. Su padre biológico, Rubén Herrera, llevaba seis años sin comunicarse con ella. Ernesto había entrado en nuestra vida cuando ella tenía ocho. Llevaba nueve años casado conmigo y nueve años llevándola a entrenar, amarrándole las rodilleras en el estacionamiento y gritando su nombre desde las gradas hasta quedarse ronco. Por eso lo que ella iba a pedirle me parecía tener una sola respuesta.
