—Sí.
—Papá está en el cielo.
Mara bajó la mirada.
—Sí, amor.
Lucy observó la carpeta.
—¿Eso era de papá?
—Parte.
Lo pensó.
Después me entregó el dibujo.
—Puedes ponerlo con sus cosas.
Cuando volvió a la sala, tuve que esperar varios segundos antes de poder seguir leyendo.
Mara no dijo nada.
La siguiente sección contenía notas escritas por Jack.
No eran cartas.
Eran preguntas.
“¿Quién pagó impuestos cuando Evelyn murió?”
“¿Por qué no hubo transferencia a mi nombre?”
“¿Quién administró la cuenta?”
“¿Por qué aparece el mismo apellido décadas después?”
“¿Cuándo supieron que estaba enfermo?”
Esa última pregunta estaba rodeada con bolígrafo.
La señalé.
—¿Qué significa?
—Fue una de las últimas cosas que escribió.
—¿Tienes respuesta?
—No.
Volví a mirar la frase.
¿Cuándo supieron que estaba enfermo?
No decía quiénes.
Pero yo sabía a quién se refería.
