Y allí estaba su letra.
Había pensado en él.
Había intentado protegerlo.
Me cubrí la boca.
Por primera vez desde la muerte de mi esposo lloré no sólo por Jack.
Lloré por el niño que había sido.
Por todas las veces que debió preguntarse si alguien lo había querido lo suficiente como para dejar algo detrás.
La mañana siguiente llegó con una llamada.
No del prestamista.
De Mara.
—Encontré algo.
Me senté inmediatamente.
—¿Qué?
—Anoche comparé otra vez una fecha de la carpeta con los registros.
—Mara.
—La propiedad no fue vendida cuando Jack era niño.
Sentí un golpe en el pecho.
—¿Entonces?
—Fue transferida a una estructura de administración temporal.
—No entiendo.
—Alguien siguió gestionándola.
—¿Durante cuánto tiempo?
—Años.
—¿Quién?
Hubo silencio.
—La misma familia.
Cerré los ojos.
—La del prestamista.
—Sí.
Me levanté.
Caminé hacia la ventana.
