Bajé la página.
Papá siempre había parecido estar seguro del amor de mamá.
La llamaba “su ángel” delante de desconocidos, le cogía de la mano y nos decía que era el hombre más afortunado del mundo.
Yo pensaba que esos gestos venían de la confianza.
Ahora entendía que algunos venían del miedo.
Mamá estaba llorando.
“Le dije que le quería tantas veces…”.
“Lo sé”, susurró Beth.
“Pensaba que me creía”.
Se secó los ojos.
“A veces me preguntaba si era feliz. Yo le decía que sí, porque lo era”.
Llevaba décadas tranquilizándole sin saber qué era lo que le daba miedo preguntar.
Me acordé de cuando le dije a mamá que nunca se rendía.
Quizá esos elogios le recordaron a papá lo de la maleta.
Y quizá hicieron que a mamá le diera miedo admitir lo difícil que habían sido las cosas.
