Una tarde, mientras la ayudaba a hacer las maletas, le pregunté si alguna vez se había arrepentido de quedarse.
Dejó de apilar los platos. “¿Por qué me preguntas eso?”.
“Todo el mundo dice que nunca te planteaste irte”.
“La gente dice muchas cosas, Cara”.
“Pero es verdad, ¿no?”.
“Querer a alguien no significa que nunca quieras huir”.
Me quedé mirándola fijamente.
“¿Y lo hiciste?”.
“Esos primeros años fueron más duros de lo que te puedes imaginar”.
“¿Lo sabía papá?”.
“A veces. Otras veces, teníamos demasiado miedo para decir lo que pensábamos”.
Antes de que pudiera preguntarle más, me dijo que quería terminar de hacer las maletas sola.
Mamá cumplió 60 años un sábado.
Beth y yo llegamos con el desayuno. Nuestro hermano pequeño, Daniel, había venido la noche anterior porque estaba trabajando.
Después del desayuno, mamá trajo la caja a la mesa.
