Tres años después de mi divorcio, le pedí a mi hombre de confianza que averiguara cómo le iba a mi exmujer. Pensé que volvería con una dirección o, quizá, con algún dato sobre su trabajo. Pero exactamente una hora después, Raymond irrumpió en mi despacho, dejó caer una fotografía sobre mi escritorio y susurró: «Jefe… Savannah tiene gemelos».

Lucas se volvió hacia

ella, preocupado.

—Savannah, ¿estás segura?

—No lo estoy invitando a quedarse —le explicó con dulzura—. Solo quiero escuchar lo que tiene que decir.

Lucas la observó durante unos instantes y, finalmente, se apartó para dejarme pasar.

Crucé la puerta y entré en su casa.

Lo primero que me sorprendió fue lo cálido y maravillosamente normal que resultaba todo.

El recibidor era pequeño.

Había diminutas botas infantiles de invierno perfectamente colocadas junto a un radiador.

Un cuenco de cerámica estaba lleno de horquillas de colores.

En las paredes colgaban dibujos hechos con pintura de dedos.

Bajo la escalera descansaba un tren de madera.

Y sobre un mueble había una fotografía enmarcada de Savannah en la cama de un hospital, abrazando a dos bebés recién nacidos.

Estaba llorando en aquella imagen.

Pero no eran lágrimas de dolor.

Eran lágrimas de felicidad.