Abrí la puerta.
La mujer se volvió primero. Sus ojos cayeron a la bolsa de plástico que todavía se me agarraba en la mano, y su cara se volvió blanca.
—Ese anillo —susurró ella—.
Me interponí entre ellos y la cama antes de que lo decidiera. “¿De dónde has sacado esto?”
– Por favor. El hombre levantó ambas manos, las palmas de las manos. “El paciente necesita tranquilidad”.
“Le robaste esto a mi madre”.
– ¿Tu madre? La voz de la mujer se rompió en medio de la palabra.
Miré más allá de ambos, en la cama, y todo lo demás en la habitación se quedó en silencio en mis oídos.
Durante cuatro meses me había imaginado este momento mil maneras diferentes. En ninguno de ellos mi madre se veía tan pequeña. Evelyn Mercer estaba debajo de una delgada manta blanca, su cara pálida y más delgada de lo que recordaba, una línea intravenosa pegada a través de la parte posterior de una mano.
