A las 2:27 de la madrugada, mi padre llamó desde la comisaría. «Cariño… ella me golpeó con un bate de béisbol. Ahora le está diciendo a la policía que la ataqué porque padezco una enfermedad mental». Al llegar, encontré a mi cuñada llorando y a mi hermano de pie, en silencio, a su lado. Le mostré al agente mi placa de agente federal y se quedó pálido. Entonces, la manga de la camisa de mi padre se deslizó hacia arriba y, de repente, comprendí que aquello era mucho más que una disputa familiar.

Fue una puesta en escena quirúrgica y perversa. Ella interpretó a la perfección el papel de nuera traumatizada.

Crucé el vestíbulo a grandes zancadas.

—Disculpa —dije, colocándome justo detrás de Chloe, mi voz resonando con fuerza en la silenciosa habitación.

Chloe se giró. Sus lágrimas fingidas se evaporaron al instante, reemplazadas por un destello de pánico genuino y puro al reconocerme. “¿Elena? ¿Qué haces aquí?”

—Señora, retroceda y tome asiento —suspiró el agente local, un joven con una placa que decía Davis, visiblemente molesto por la interrupción—. Estamos investigando un incidente de violencia doméstica.

El ciudadano obediente murió en ese instante.

Metí la mano en el bolsillo interior de mi chaqueta de cuero. No saqué mi identificación. Saqué mi pesada cartera de cuero, la abrí y golpeé con fuerza mi placa del FBI, hecha de oro macizo, contra el mostrador de madera; el metal crujió ruidosamente al chocar contra la madera.